Poesías sobre el abismo V - Lo que me toca

Sobrevolaba el abismo.

El vértigo venía de a ratos

cuando miraba el suelo,

pero pensaba que no tenía porqué.

Conozco el polvo y también la grieta

- decía -

estuve andando sobre la cima

de aquel volcán,

sobre la tierra seca y gris

y poco a poco

fui recordando

como llegué

y así también

como podía irme.

Eso creí.

Creerse a salvo

engancha igual

que la tristeza

o incluso más.

Creerse a salvo

de todo lunes

y todo martes.

Pero volar también me cansa.

Y caminar también me cansa.

Y andarme quieta

también me cansa.

Y busco fuerza en cada roca.

Quiero arreglarlo todo.

A mí, a ti, al resto.

El mundo entero

pegado con superglue.

Quiero arreglarlo y no estar a salvo.
Tan solo estar.

Quiero que el suelo no sea caliente.

Y que la nube no sea tan fría.

Y al darme cuenta

de lo imposible

quiero dejar de querer.

Y así no funciona el mundo, kid.
Así no consigo nada.

6:57 - Caída Libre

Convertir todo mi caos
en un poema
podría salvarme.

Y la música es poesía.
Y tus ojos son poesía
aunque no quiera mirarte.

Y mis gatos y la luna
y la droga y las flores
y la grieta y el grito.

La gente bailando
como si el mundo
fuera una fiesta.

La gente corriendo
como si el mundo
fuera una guerra

El yang
y el ying-tonic.

Todo es tan simple

que ya no entiendo

complicarme.

Y el tiempo se rompe
con cada salida de incendios.

El tiempo se rompe
con cada papel que tú ves
después que mi mano
lo manche de tripas y 
hueso.

El tiempo se rompe y joder,
doy gracias.

Cualquiera podría decirte
''fui yo''
quien hizo que el mundo estallara.

Cualquiera podría sentirse culpable.

Y nadie tiene la culpa.

Aquí y ahora
es vino y tequila.

Después no lo se.

Poesías sobre el abismo IV - Anestesia general

Hace tiempo que me olvido de abrir letras

me acomodo en lo inocuo

me distraigo con sirenas

subo la música y bailo

no quiero parar de bailar

y volver a mirar el techo

que tapa el cielo.

Hace tiempo que me canso

de poesías de mentira.

El problema no son
los amaneceres
interminables.

El problema
es la hora,
el minuto,
el segundo.

Pero es todo un ciclo.

En el resto

me mantengo a raya(s)

me disparo en el pecho

de cuando en cuando

para ver si me sangra

y lo hace

y se inunda mi cuarto

y la gente lo pisa

y lo mancha todo

porque no pueden ver

si les tapo los ojos.

A veces todo es un juego.

Si no el dinero

y las facturas

el amor

y la resaca

el vacío

y lo que llena

estarían jodiendo

todo el tiempo.

Yo no sé rendir un sueño

y por eso ya no duermo

ni contigo ni con nadie.

Hace tiempo que alimento

este miedo a que las cosas

vayan mal.

Y me estoy equivocando.

Yo no se como quedarme.

Cerrar y fundir la llave.

Tratar de ser como el resto.

Sin nada que ganar.

Yo no se como vivir en coma.

Yo no se como esconderme

la poesía.