Casi treinta.
Los últimos diez
casi callada en la poesía
mientras gritaba en la vida.
Me queda todo por aprender.
Me conozco mejor
y aun así me descubro
de nuevo en la inseguridad.
¿Quién soy
después de todo este tiempo?
Sé cosas sobre el amor
y sobre mi propia miseria
-no tanto sobre la ajena-.
Casi treinta y me sigo
mirando el ombligo y
la oscuridad me sigue
dando miedo.
Los últimos quince corriendo deprisa
sin mucha cabeza
saltando de abismo en abismo
sobre tiburones y bosques de tierra
sobre manantiales, tambores de guerra
tratando de sentir
lo que fuera,
cualquier cosa.
Sigo siendo la misma, y no.
Ahora estoy haciendo cosas
que parecen importantes
aunque a ratos solo quiera
beber cerveza y volver
al útero de mamá.
Tengo fe en mí
por primera vez,
aunque muchas voces
tanto mías como ajenas
se empeñen en hacerme sentir
pequeña y culpable;
impostora y a veces hasta
malagente, fijatetú.
Pero contra toda ansiedad,
tengo fe en mí,
gracias a todas las voces
tanto mías como ajenas.
que me dicen
que lo conseguiré.
Por suerte
la muerte nunca fue
la fuente de la que bebí,
aunque bailamos
muchísimas veces.
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