Hoy lloré con una peli

Hoy lloré con una peli. Quiero que alguien venga y me diga: todo va mal pero estoy aquí.
                                         
No sé, un abrazo. Dormir. Tu mano y mi espalda. Una vida donde todo sea soñar. Una chispa. Luego fuego. Quemar todo porquesí. Porque rabia. Porque nada es como quiero y tengo siempre que aguantarme. Lavidaesasí. Mi familia sigue siendo una frontera y yo sigo sin querer que algo me marque. Porque sigo estando sola y hay domingos que me cuesta. Porque sola es libre y también sola. Porque sola es no.contigo y eso jode. Porque tu eres libertad. Porque quiero que me pidas que me quede y no lo harás. Porque no podría quedarme y tu tampoco. No te cuento pero sueño. Despierta. Todo el rato. Que me ves; cuando bailo y cuando canto y cuando escribo para tí. Cuando miro tu cara y sonrío. Suena cursi y así soy cuando tu pelo. Si supieras que podría inventar un mundo donde todo fuera bien. Donde todo sea contigo y viceversa. Imaginate viajando. El cielo y el fondo del mar. Una pizza en el sofá. Subir una montaña y saltar otra. Imagínate horizonte y atardecer. Tener un orgasmo infinito. No podría cansarme de tí. No vas a creerme porque nadie lo hace. Nadie cree que existan cosas como esa. Yo creo que si. Yo quiero y al final eso es la magia. Aunque todo pinte azul yo siempre te quiero rojo.

Hoy lloré con una peli porque todo era triste-bonito-real.

Quiero que vengas y me digas: todo va mal pero estoy aquí.

Quiero dormir contigo esta noche.

Martes 9AM // Campo de sal

Todo se queda en la piel.

Las toxinas y también tu risa.

Y el silencio. 9AM y yo insomne.

Había razón para frenar pero

a veces tengo instinto kamikaze.

No le doy tiempo a la tristeza.

Dejo escapar la rutina y se hace libre.

Quiero sentirlo todo al mismo tiempo.

El impulso. Luego el puto retroceso. En bucle.

Una descarga de adrenalina que me devuelva.

Quizá un beso y dolor y sentirme

de nuevo animal sin toda esta ropa.

Estoy en guerra con el horario y las

lavadoras y el suelo

sin barrer.

Estoy en guerra con mi memoria

y el banco del parque me reconcilia.

Una cerveza. Dos. Diez.

Quiero una tregua.

Tengo el puto corazón abierto en dos.

-------------------------------------------------------------------------

Antes creía en huir.

Siempre huir, donde fuera.

Cualquier sitio mejor que yo.

Siempre fuera y evitando

el mundo dentro.

Primero poesía y luego comer.

Primero poesía con el estómago

vacío y lleno de ahora.

Ahora urgente. Ahora o nunca.

Ahora.

Antes de que me pierda

y olvide quien soy

cuando el abismo.

Sigo creyendo en la maravilla.

(infinita, ligera, que suene a sol)

Esa suerte de optimismo

que me salva día tras día.

Sigo creyendo en la magia.

(infinita, ligera, que suene a ella)

Pero miré al abismo

lo miré y él me miró

y fui queja continua y ganas

de volver bajo la almohada

y deshidratación y olvido y

me da igual

autocompadecerme.

Fui primer mundo y apatía

y niñabien y todo eso que

no me gusta ser pero es parte de

quien soy

y es una mierda

cultivar el amor propio

en un campo de sal.

Fui lunes.

Pero lunes sin amor.

El puto amor.

El buen amor.

El grande y el

tirano y el

que no entiende

ni necesita.

El grande y el

perfecto y el

que no sabe

de abandonar.

El que me falla.

El que me hace volar.

El puto buen amor y

mi puta bella empatía.

Yo puedo ver ternura en una roca

y puedo pretender que un policía

no vale lo que vale su pistola.

Pero qué pasa cuando abro los ojos

y entonces

yo puedo ver dolor en todas partes

y puedo ver la vida sin valor

a manos de quien cree

que no es igual su carne que la tuya.

Qué pasa cuando lloro

por causas que merecen

que deje de llorar y actúe.

Qué pasa cuando no puedo actuar.

                                 quiero

Im.potencia. Desgana.

Toda mi energía reducida a un no.

Achicarme. Quizá hundirme.

Callarme sobretodaslascosas

que podrían hacer que mi garganta colapse y entonces

miedo

a lo que pasa

cuando hablo.

Miedo al compromiso y al abandono.

Miedo al espacio atemporal

de todos mis agujeros negros

por donde voy y vengo

voy y vengo

voy y vengo

de lo posible a lo que no puedo saber.

Miedo es la puta herida

y la gran guerra.

La mía y la del mundo.

Por diferencia o quizá reflejo

todos tenemos una promesa que desechamos

porque intentamos desconfiar.

No vaya a ser qué.

Y ahí empezamos

a no entendernos

y entonces chau.

''He visto ángeles de la guarda afilando sus cuchillos

riéndose a nuestras espaldas.''

Menos mal que también vi flores

que no sabían de cuchillos.

Menos mal que poco a poco aprendo a volar.

Paréntesis

Hay días que soy un bloque

de hormigón

deseando que alguien lo rompa.

Hay días que miro dura

y hablo dura

y bebo sin querer.

Hay días que soy azul

y no me acerco a nadie

por si el contagio.

Hay días que miro ciega

y hablo muda

y bebo sin tragar.

Sabes?

Hay días que no soy yo.

Podría romperme si alguien me toca

pero después sería volver a construirme

y el miedo a no reconocerme.

La paranoia colectiva

de la no-tristeza.

Hay días que el miedo

el miedo

el miedo

me paraliza.

Siempre decía

- no quieras verme

No quieras verme

en la caída libre

desde la luna.

En el recuento

de objetos perdidos

de los domingos.

En el desierto

seca de amor y contacto.

No quieras verme

y no dejaba que me vieras.

Siempre me cierro a presión

y luego estallo

y pienso que debería

cambiar de táctica.

Pero me engancho a esta energía

de rabia y latigazo

que hace que me mueva

o que me lo parezca.

Me digo ''noestáshaciendo''

mientras no hago.

Soy un peligro para mí suerte,

demasiado amor

y demasiados muros

para esconderlo.

Lo que me importa

es volver a casa

sin muchos daños

colaterales.

Lo que me importa

es abrirme

sin sentir

que voy a terminar

jodida.

Luego está el resto

y es otra historia.

Hay días que se

que todo son excusas.

Y quizá no pueda cambiar eso.

Supongo que sigo aprendiendo

que se trata de quererse

con todo riesgo de imperfección.

De alimentar el amor propio (y ajeno)

con algo más que sobras

y galones.

Poesías sobre el abismo V - Lo que me toca

Sobrevolaba el abismo.

El vértigo venía de a ratos

cuando miraba el suelo,

pero pensaba que no tenía porqué.

Conozco el polvo y también la grieta

- decía -

estuve andando sobre la cima

de aquel volcán,

sobre la tierra seca y gris

y poco a poco

fui recordando

como llegué

y así también

como podía irme.

Eso creí.

Creerse a salvo

engancha igual

que la tristeza

o incluso más.

Creerse a salvo

de todo lunes

y todo martes.

Pero volar también me cansa.

Y caminar también me cansa.

Y andarme quieta

también me cansa.

Y busco fuerza en cada roca.

Quiero arreglarlo todo.

A mí, a ti, al resto.

El mundo entero

pegado con superglue.

Quiero arreglarlo y no estar a salvo.
Tan solo estar.

Quiero que el suelo no sea caliente.

Y que la nube no sea tan fría.

Y al darme cuenta

de lo imposible

quiero dejar de querer.

Y así no funciona el mundo, kid.
Así no consigo nada.

6:57 - Caída Libre

Convertir todo mi caos
en un poema
podría salvarme.

Y la música es poesía.
Y tus ojos son poesía
aunque no quiera mirarte.

Y mis gatos y la luna
y la droga y las flores
y la grieta y el grito.

La gente bailando
como si el mundo
fuera una fiesta.

La gente corriendo
como si el mundo
fuera una guerra

El yang
y el ying-tonic.

Todo es tan simple

que ya no entiendo

complicarme.

Y el tiempo se rompe
con cada salida de incendios.

El tiempo se rompe
con cada papel que tú ves
después que mi mano
lo manche de tripas y 
hueso.

El tiempo se rompe y joder,
doy gracias.

Cualquiera podría decirte
''fui yo''
quien hizo que el mundo estallara.

Cualquiera podría sentirse culpable.

Y nadie tiene la culpa.

Aquí y ahora
es vino y tequila.

Después no lo se.

Poesías sobre el abismo IV - Anestesia general

Hace tiempo que me olvido de abrir letras

me acomodo en lo inocuo

me distraigo con sirenas

subo la música y bailo

no quiero parar de bailar

y volver a mirar el techo

que tapa el cielo.

Hace tiempo que me canso

de poesías de mentira.

El problema no son
los amaneceres
interminables.

El problema
es la hora,
el minuto,
el segundo.

Pero es todo un ciclo.

En el resto

me mantengo a raya(s)

me disparo en el pecho

de cuando en cuando

para ver si me sangra

y lo hace

y se inunda mi cuarto

y la gente lo pisa

y lo mancha todo

porque no pueden ver

si les tapo los ojos.

A veces todo es un juego.

Si no el dinero

y las facturas

el amor

y la resaca

el vacío

y lo que llena

estarían jodiendo

todo el tiempo.

Yo no sé rendir un sueño

y por eso ya no duermo

ni contigo ni con nadie.

Hace tiempo que alimento

este miedo a que las cosas

vayan mal.

Y me estoy equivocando.

Yo no se como quedarme.

Cerrar y fundir la llave.

Tratar de ser como el resto.

Sin nada que ganar.

Yo no se como vivir en coma.

Yo no se como esconderme

la poesía. 

Poesías sobre el abismo III - Ácido

Hay un millón de palabras

bebiendo el ácido de mi tripa

y desterradas por vergüenza.

A veces me revuelven - son pura náusea -

y el estómago me inunda los pulmones

y no respiro

por si es demasiado alto

o demasiado suave

o demasiado evidente

que pierdo el control.

No llego a perderlo

(casi) nunca.

Al menos nadie lo ve.

Pero está esa tensión continua

de intentar no romperme.

Todo me pesa como el cemento

como ladrillos en la garganta

puestos ahí desde el año 0.

Las decisiones y consecuencias

y los fantasmas que lo rodean.

Lo que me callo

desde que supe hablar.

Esa fue siempre la primera regla:

nunca se habla de lo de dentro.

Nunca se habla del miedo

y el maquillaje.

Nunca se habla de que lloramos

sin que nos vean,

de que amenazan las deudas

de cada sueño que no cumplimos.

Hay cosas que es mejor no compartir,
como el pánico.

Me lo enseñaron desde pequeña:

mantente fría cuando avecine tormenta.

Intenta esconderlo todo

bajo algún búnker.

Ignora y vuelve a ignorar

era la fórmula del olvido

pero la llama seguía creciendo;

cada pregunta sin responder,

cada recuerdo de mi padre,

cada cachito de confianza

que iba perdiendo

por el camino.

Me lo enseñaron desde pequeña:

todos huimos de lo que duele.

Todos tratamos de vivir

sin despertar a la bestia.

Improvisamos y

a veces hay errores

que ensucian la canción entera.

Pero seguimos cantando

cualquier cosa que suene

alegre o triste

porque sentimos algo

que diferencia del resto.

Tengo demonios que me revuelven el paraíso.

Lo dejan lleno de trampas

y descolocan lo que construyo

y a veces me hacen olvidar

quién soy.

Y a veces es mejor.

Y a veces es peor.

Lo bueno es que ya no me importa.

Lo bueno es

que sigo creyendo

que estoy en lo cierto

si pienso que todo

puede darme igual.